Años atrás los jubilados debían irse tan ricamente con el Imserso. Hoy el desafío es conseguir plaza. En medio de la avalancha se montan auténticos dispositivos desde los que hijos y nietos acuden al rescate a bordo de la terminal electrónica. Aun así hay muchas posibilidades de que se queden colgados portátiles y abuelos.

     Un conocido, que hasta ahora había despreciado el sistema vacacional que pone en danza a cientos de miles de pensionistas, se dirigió por primera vez a una agencia tras renunciar a sus fundamentos y haberse inscrito. Su pareja y él habían puesto los ojos en Menorca y, de no poder ser, Ibiza o Tenerife. Finalmente se van a Fuerteventura. Fue el último que pilló cacho en Canarias. De ese modo se marchó con la tranquilidad de que pensando en próximas convocatorias más lejos ya no puede tocarle salvo que recuperásemos el Aaiún, lo cual no habría que descartar teniendo en cuenta la de vaivenes diplomáticos que tenemos gestionando.

     El caso es que ella está encantada con el destino forzoso que han pillado. Le parece muy exótico. Recorriendo por la pantalla unas vistas aéreas ha dado con una playa para flipar a la que se accede a través de un camino que no tiene fin compuesto por un paisaje lunar. También ha dispuesto que han coger el ferry para ir a isla de Lobos y al Parque Nacional de Timanfaya, «un espectáculo de cráteres rojos y coladas de lava que refleja el arder de la tierra y su fuerza incontrolable donde puede apreciarse una de las mayores actividades de vulcanismo del mundo», según los folletos. Él lleva cuatro días encerrado imponiéndose en la materia para encontrar una salida a sus nulas ganas de aventuras. De momento sabe que el nombre le viene de que el viento por el que se caracteriza no es moco de pavo de ahí que sea paraíso del surf, el windsurf y el kitesurf, sin olvidar el kayak y el rafting, entre otros. Se han abierto apuestas para dar en el blanco de las actividades por las que se decantará siempre que, antes de despegar en noviembre, lo saquen de la habitación.

Vox no ha perdido ni un segundo y, antes incluso de clausurarse el verano, registró una proposición no de ley en las Corts con la que insta a declarar Bien de Interés Cultural la Cruz de los Caídos enclavada en pleno corazón de la capital alicantina. Desde que entró a formar parte de la escenografía patria no ha dejado de partirse el pecho por salvar la simbología de marras, esparcida por la Piel de Toro, enalteciéndola y exigiendo protección para ella. Cierto es que en alguno de los municipios anteriores alcaldes asimilaron el monumento a todos los caídos, pero a las mesnadas de Santiago Abascal lo que les interesa es ondear reminiscencias. Aborrecen, por supuesto, que se busquen los vestigios de los perdedores sacrificados en las cunetas ya que lo importante es mantener en lugares preeminentes tales monolitos, que sí disponen por su concepción de un alma al que honrar.

     Menos mal que existen. No se me ocurre qué sería de la ciudadanía sin sus desvelos por las cuestiones que de veras quitan el sueño al más pintado. Cuando no andan al quite de que los bienes de interés cultural adquieran el verdadero empaque que merecen fijan la meta en proponer el predominio para determinadas zonas de la lengua predominante y, de paso, que la que ha sido desconsiderada se abandone hasta su réquiem. No paran. Es un paquete de buenas intenciones lo que llevan entre manos. Y cuando muerden un lance con el que epatar no lo sueltan, contumaces hasta la extenuación.

      Claro que tanto afán tiene sus contrapartidas y a diatribas en torno a la escasez de acceso a la vivienda, falta de recursos en coles y centros de salud o déficits en los transportes no llegan. Afortunadamente se trata de aspectos secundarios del ansiado bienestar. Y luego, si a tiro de piedra de la Cruz de los Caídos un gachó quema la furgoneta convencido de que su mujer está dentro, en eso tampoco es preciso inmiscuirse porque algún motivo tendría Y, si no, ahí están ellos para defender todo cuanto merece la pena conservar.

Acude Sánchez con Begoña a los cines Verdi para ver un drama basado en hechos reales. Apoyado en su inclinación epistolar también podía haberse decantado por una comedia romántica, pero escasean es cierto. Los cuidadores del presi han querido enfatizar normalidad cuando lo menos habitual que se despacha es que ambos se dirijan entre semana a la fila correspondiente como una pareja cualquiera. No ha faltado por supuesto la difusión de cuidadas imágenes, tanto que el operario cliquea la entradas sin poner gesto alguno de sorpresa cuando acceden por el hall desierto a la proyección de una historia que está siendo de las que más vienen recaudando. Ni que decir tiene que han llovido filípicas de todos los colores entre las que podría calificarse de más suave la que da por seguro que fijo que «habéis entrado con la peli empezada para no ser abucheados». A saber cuánto cobran los asesores tal como está el patio por idear una escapada de final previsible.

     El desenlace de la legislatura es una tómbola, tom-tom, tómbola. «La dignidad no es algo abstracto -ahí va el ensayista-, es la lucha por el agua, luz, Correos, sanidad y educación pública. Salgo emocionado de ver El 47, un homenaje maravilloso a la España plural y trabajadora que construyeron nuestros padres, madres, abuelos y abuelas». Tiene mucho cuidado en no señalar. A diferencia de él, ha tenido que ser el actor que comanda la revuelta en su tierra el que explote: «Hay que hablar de los otros catalanes, construyeron Cataluña con sus manos, literalmente». Los de Junts, por ejemplo, cuentan con fórmulas para dejar patente que no están por la labor de dar pábulo a monsergas y así han tumbado la ley de alquiler de temporada en medio de la zozobra en cuanto a acceso a la vivienda se refiere con tal de hacerse valer. También es verdad que te detienes en observar con detalle al grupo y no hay más que propietarios. El oscuro objeto de deseo de Llarena y al que no le pierde ojo hoy es inquilino. Con el mando a distancia le basta y le sobra al galán.

Pongo la radio y me asalta que se ha producido un intento de asesinato de Trump. Me quedo a cuadros. Efectivamente vivimos en el Día de la Marmota.

     Una vez que se desvele el resultado de las elecciones del 5 de noviembre no va a ser sencillo analizar lo que ha pasado y por qué. Se requerirá un compendio de tesis doctorales para escudriñar en el laberinto, salvo que la inteligencia artificial le eche arrestos y lo clave en un periquete. Cuando nos quedamos de piedra con el que disparó y se cargaron en julio durante un acto al aire libre coincidiendo con los síntomas de senectud que venía televisando Biden dijimos no hay partido, se va a salir de la tabla. Ahora ya la repetición de la jugada reduce la intensidad del impacto y, por si fuera poco, durante un reciente mitin en Las Vegas le llevaron al candidato republicano el apoyo de una figura del reguetón y, antes de que esta apareciera por el estrado, el propio expresi lo presentó como la superestrella latina Nicky Jam: «¿Conoces a Nicky? ¡Está buenísima!» Y mira por donde Nicky es un tío.

     El hombre armado que se pertrechó a unos 400 metros del objetivo en el campo de golf cuenta con un arsenal de antecedentes y anda entregado a la causa ucraniana de modo insano. Tanto que en sus alegatos por redes también puso al presidente y a Kamala en la diana por no hacer lo suficiente. Pero esto al otro le da igual y le ha servido para señalar que la retórica de aquellos está provocando que «me disparen cuando soy yo quien va a salvar al país». Francotiradores al margen, la encarnizada polarización allí viene con música. Taylor Swift ha puesto al patio de su género en ebullición por la ocurrencia de las huestes trumpistas de frivolizar en torno a la maternidad con eso de las «mujeres sin hijos con gatos» y tiene a los machirulos contentos. El aspirante anaranjado ha escrito que la odia y su amiguete Elon Musk ha borrado un tuit en el que preguntaba por qué nadie atenta contra Biden y Harris. La peña anda fuera de sí. A ver si pierde Trump y lo dejan tranquilo.

Se trata de dos películas en cartel. Una retrata lo canutas que lo pasaron en torno a mediados del XX el mogollón de emigrantes que hubo de coger el petate con destino a las partes más favorecidas de nuestra geografía dado que en las respectivas no había manera. Y aunque lo hace a través de una historia jonda y amable no pude evitar que se me encogiese el alma pensando que mis padres debieron estar a cinco segundos de emprender el mismo destino lo que habría traído consigo un cambio completo de papeles, imposible de saber si mejores o peores ni si muy alejados a la postre el uno del otro. Es esa incertidumbre la que te hace agarrarte con determinación al asiento manteniendo los pies firmes en el suelo. La pantalla traslada las fatiguitas tan jodidas que atravesaron aquellas hornadas de españolitos dispuestos a bandeárselas en un tiempo de horizonte sombrío dentro de un país desgajado y cómo poco a poco, cerrando los puños, haciéndose fuertes solidariamente fueron conquistando un sitio que dejar a sus hijos quienes ya no encararían drama alguno porque el lugar en el que habían crecido es el suyo.

     La otra está protagonizada por Isabelle Huppert que viene de presidir el jurado de la Mostra veneciana. La actriz fetiche de Chabrol encarna a una escritora perdida en una sequía creativa, existencial más bien, que decide aceptar a duras penas la invitación de un editor que ha vuelto a poner en circulación su primera novela por lo que para promocionarla se desplaza a Japón donde la agasajan con todo tipo de atenciones. Es, por tanto, un discurrir zen alejado del avatar que afronta Eduard Fernández en los suburbios. Son dos mundos que ni se cruzan los que se reflejan y, sin embargo, ninguno de los protagonistas se libra del padecimiento hasta escarbar con insistencia en el interior y lograr salir a flote. Tampoco hace falta jurar que c´est la vie, la misma por la que a punto de los 87 el maestro Sacristán ha clamado desde su optimista melancolía «¡No pierdas el tiempo!». Pues a por ello, ¡oé!

Alguien impuesto en la materia, que en contra de las cacareadas necesidades del guion no estima necesario que Medicina se imparta en la Universidad de Alicante, se topa con la irrupción de un candidato al rectorado y ve en él la posibilidad de brotes verdes. Estima que sus estancias investigadoras en Illinois, Grenoble y Munich le infieren una perspectiva alejada de lo que él estima guerra de localismos en el pim-pam-pum a la facultad iniciado en el último tramo del pasado siglo. Al poco de expresar esa esperanza, Enrique Herrero, catedrático de Química y aspirante a derrocar a la actual rectora, no solo se manifestó en la dirección de que «no tiene sentido lo que el Consell está haciendo», sino que en su día fue el autor de la memoria del proyecto para que Medicina vuelva a impartirse en el campus del que fue arrancada. Ya no puedes fiarte ni de la ganancia de perspectiva.

     La del conseller del ramo es jevi. En el transcurso de la diatriba ha llegado a decir que es hora de superar el conflicto como si fuera ajeno a la mecha que lo encendió cuando formaba parte del meollo en el que su íntimo Diego Such asó la manteca para que el señorito al que servía reinase a sus anchas según los antojos. Ahora que este no debe andar pasándolo bien en espera de la sentencia tras ser traicionado por algunos de los más cercanos es lógico que el cabecilla del departamento haya puesto Educación al servicio de los gustos del ínclito a fin de darle al menos una satisfacción. Es lo menos que podía esperarse del «conciliador» José Antonio Rovira.

     Tras solicitar al tesejota que anulase el decreto por el que se creó Medicina en Alicante y dictar que solo se impartirá  en el campus sumatorio propuesto por los virreyes en ejercicio, Mazón se ha mirado al espejo, ha debido contrariarle la imagen devuelta, ha llegado a la conclusión de que no le gusta cómo caza la perrita y se ha comprometido a devolver Medicina en el caso de que los tribunales anulen el grado en Alicante. Al carecer de límites, lo próximo será sacar a Pedreño en procesión.

Uno de estos días se produce una conversación con sus aristas en el capítulo correspondiente de «Salón de té La Moderna» cuando Pietro, el pastelero, condensa: «Lucía yo no quiero hacerte daño ni tampoco ser brusco y no sé lo que viviste en América, pero yo aquí he rehecho mi vida». La escena se secciona y, sin previo aviso, surge desde el umbral de palacio para enumerar los nombramientos conocidos y atestiguar a la audiencia que «España vive uno de sus mejores momentos de las últimas décadas. Donde antes hubo corrupción, hoy hay limpieza; donde hubo crisis territorial, hoy hay cohesión y donde antes hubo crisis económica, hoy hay crecimiento». Imagino a los espectadores perplejos por el rumbo del melodrama ambientado en el Madrid de los años treinta tras un montón de episodios. Solo alguien como el ínclito es capaz de retorcer el guión de esa manera.

     Estamos hablando de sufridores de novelas a quienes por centenares de miles los sucesivos acontecimientos desde junio -en este caso, deportivos- los tienen adscritos a un sinfín de interruptus. A los seguidores no les quedó otra que atender a la plática presidencial para no perderse la respuesta de Lucía. También es verdad que Perico, otra cosa no, pero, especialista en sortear subidas escarpadas, es. Y así lleva detrás el pelotón de escuadras rivales y cercanas haciendo «eses». Mientras el competidor directo mira al ministro gobernador, él coloniza el perfil de espectadores que menos sobresaltos quiere y, por lo que a la financiación autonómica respecta, ya tiene a los perseguidores tirando cada uno para un lado. Un caso.

     Esa misma noche voy a ver «El conde de Montecristo» y, en el trance en que está pergeñando su plan para tomarse la revancha por el escarnio padecido, se detiene la proyección. Al ser horario de «prime time» temo lo peor y pienso: otra vez nos va a recitar los nuevos cargos. Pero no, falsa alarma. Solo sé que, de haber salido al paso, Sánchez termina con el conde, con Dumas y con el sursuncorda.

El primer Congreso Federal del pesoe data de 1888 por lo que las huestes de Ferreras no llegaron a  cubrirlo. Suena increíble que sin el concurso de estos doctos en la materia pudiera adquirir trascendencia. Todavía no se lo explican.

     Madrid y Toulouse han monopolizado prácticamente la celebración del mismo y Pablo Iglesias estuvo al frente desde el primero hasta el de 1921. A lo tonto a lo tonto Sánchez ya lleva diez aunque, por lo que ha dado que hablar, parece que fueran cien que es como pone a todo quisque. Y al no estar dispuesto a dejar de ser quien es, el cuadragésimo primero ni en Madrid ni en la ciudad que acogió a Rodolfo Llopis ni en la Barcelona reconquistada, sino en Sevilla en homenaje a quienes a bordo del R-8 prestado por Arfonzo cruzaron la frontera con Felipe de piloto dispuesto a sentar las bases en el comité nacional de Albi del vuelco a la organización. Los históricos seguro que andan emocionados con la elección de la tierra de ambos para tan magno evento y no habría que descartar que urdan una sorpresa al secretario general conforme se acerque la fecha. Es mucho el afecto acumulado.

     Pero si no hubiese más carga de profundidad el convocante no sería el que lleva tarumba a buena parte del paisanaje. Andalucía es el gran territorio perdido y quiere situar la escenografía propia en primer plano porque si no es que no hay manera. Moreno Bonilla se ha colocado en otra dimensión. Acaba de regresar de China donde asegura haber conseguido 2.500 millones por lo que no ha tenido inconveniente en proclamar: «He visto una China muy abierta el mundo». Y, al mismo tiempo, a los escuadrones con los que cuentan los sucesores de quienes la gobernaron décadas es difícil entenderlos, parece que hablan chino. Juraría que por allí Sánchez se siente perdido. A los que puso tras el susanismo no le funcionan. Con la excusa del arranque de la Bienal no sería de extrañar que les haya dicho a ver si os enteráis de qué va la copla. Porque el que debe estar a punto de ponerse flamenco es él.