Durante los primeros meses de papado León XIV permaneció alejado del mundanal ruido. La verdad es que el hombre después del periplo de su antecesor -argentino- lo tenía chungo a la hora de perfilar su identidad, mientras que un porteño la trae ya de fábrica. El pontífice actual, natural de Chicago, ha ido con pies de plomo lanzando poco a poco píldoras sibilinas como la de no prestarse a formar parte de los fastos urdidos por la Casa Blanca para la celebración del 250 aniversario de Estados Unidos, a la que se sumó Ayuso concediéndole la Medalla Internacional de la Comunidad de Madrid. Pero, miren por donde, eso a Trump no le compensa y tras percibir la tostada que se le venía encima se lanzó al cuello del compatriota. Es la ventaja de su existencia: que resucita a un muerto.

     De manera que, tras deshacerse de los pies del plomo, el obispo de Roma ha desenfundado su «no tengo miedo a Trump, seguiré hablando contra la guerra» en respuesta al bombardeo por redes marca de la casa en el que el presi le llamaba de todo, desde «débil y nefasto» hasta advertirle que debería «dejar de complacer a la izquierda radical». En fin, lo típico. El caso es que esta salida del armario reflexivo y prudente en el que se encontraba instalado ha pillado a la iglesia española preparando la visita del soberano en junio nada menos que a Madrid, Barcelona, Gran Canaria y Tenerife. Es decir, un tour con la agenda sin cerrar y con todo este intercambio de golpes recién estrenado, provisto de una intensidad inusual, contribuyendo a que la expectación se desborde conforme evolucionen los acontecimientos. Aunque con el ínclito neoyorquino en danza siempre subyace la quimera de la distensión.

      Antes del choque entre estos paisanos amos del universo, cada uno en su especie, ya habían aflorado cositas en torno a la preparación del viaje. En concreto respecto del recibimiento mismo. Están quienes apuestan porque Su Santidad atraviese la Puerta de Alcalá acompañado por una gran comitiva en una entrada digna de un monarca absoluto al estilo de las protagonizadas por Benedicto XVI y Juan Pablo II y, frente a una pretensión de este tenor, los integrantes del comité de recepción que quieren verlo aparecer por Carabanchel dando prioridad de ese modo a los habitantes de las periferias.Yo no digo nada, pero en el contorno de la Puerta de Alcalá andan ampliando el diámetro florido y la Cibeles aguarda entre vallas lo que se venga encima. Dios dirá.

      Queda por cerrar igualmente si acudirá al Congreso y dará un discurso tal como solicitó en su día la propia Conferencia Episcopal. Pero, claro, con el rumbo de los acontecimientos aumenta el temor a que los ultras no acudan o monten el numerito ausentándose. Y, en otro plano, también está la posibilidad de que Rufián lo retenga hasta que no otorgue a su plan la bendición.

La serie sobre el secuestro de Quini que anda por ahí arranca con imágenes del partido que jugaba en la jornada más larga de su vida. Puesto que el rival fue el Hércules, me encontraba en las localidades de prensa dispuesto a contar lo que ocurriese. Y lo que pasó es que al conjunto blanquiazul le cayeron seis, con dos del Brujo y con un Schuster estelar. A Koldo Aguirre, que en paz descanse, le picó la crónica y como buen vasco no disimuló ya que pilotó en torno a la disposición del partidillo del jueves previo en el que el técnico decidió prescindir de rival alguno entre la baraja de filiales preparando la cita contra el viento desatado que ciertamente era de aúpa. Como suena. Pese a todo el domingo no hubo forma de frenar el vendaval.

     El partido a la postre pasó desapercibido. Lo fuerte vino a continuación. Al delantero asturiano, que llevaba 18 goles, le enseñaron una pistola en una gasolinera y posteriormente le pusieron una capucha y lo metieron en el cajón dispuesto en una furgoneta. El lunes anterior había sido 23-F y el país vivía en un sobresalto con los asesinatos, secuestros y extorsiones de ETA, a los que también se apuntaba el Grapo de vez en cuando. Tres jóvenes mecánicos de un barrio de Zaragoza como otro cualquiera, acuciados por las deudas, asistían extasiados a lo que las bandas exigían por sus acciones y acordaron actuar. La decisión de los pobres diablos fue tan grotesca que la serie realizada 45 años después lleva la firma del guionista de «Aída», de «7 vidas» y de comedias de distinto calibre. Se trataba de una fantochada con una vida relativamente en juego y están los que han señalado que para dedicarse a la extorsión hay que cumplir unos mínimos. Dentro del mundo turbio que impregna el deporte rey, el mínimo por el que se decantaron Fernando, Víctor y Eduardo fue poner sus ojos en alguien considerado buena gente por el conjunto de la afición. Lógicamente los chavales no iban a enfrentarse a Migueli o al correspondiente del gran rival, el mismo al que en el descanso del primer choque que Biri-Biri disputaba en el Bernabéu se acercó para decirle: «Por favor, señor Benito, no me pegue más». En fin, es la amenaza secular que suponen los llegados de Gambia y otros parajes por el estilo a quienes hay que dedicarles eso tan salao de «musulmán, musulmán el que no bote» para que tengan claro quienes reparten el bacalao.

     La poli no sabía adónde mirar ni a quién recurrir; los confidentes cazaban moscas. Hasta que la mujer entró en juego, los mendas lerendas le preguntaban cómo se encontraba, ella se ponía negra y los detectives comprendieron que de terrorismo no estábamos hablando. Les tendieron una trampa y cayeron con todo el equipo después de haber tenido que dejarse una pasta en bocatas y en fabada Litoral porque hay que ver cómo jalaba el Pichichi. Enrique Castro renunció por escrito a la indemnización de cinco millones recogida en la sentencia y le dio el teléfono a uno de los tres para que lo llamase cuando quisiera. El Barça, que luchaba por el campeonato, no ganó ni un partido en su ausencia de donde parece deducirse que hasta los compañeros le querían. Con tipos así se acaba el negocio. O sea, que hay para rato.

Fue en la madrugada del 21 de julio del 69 cuando Jesús Hermida nos transportó con su verbo: «Observen ustedes el pie. Ahí está, ahí está. Lentamente, muy lentamente el pie de un astronauta se está viendo cómo tantea igual que un niño recién nacido levanta sus brazos para tocar a la madre sin saber dónde agarrarse. Las imágenes hablan por sí solas cuando el hombre deposita por primera vez su pie…». Fue a las 3:56 y las imágenes en blanco y negro, diáfanas hasta cierto punto, no hablaban del todo por sí solas pero para eso estaba allí el que sería presentador estrella con tal de adornarlas.

     Lo que desconocía en ese momento el entonces corresponsal en Nueva York es que nadie había previsto que con los trajes presurizados los enviados al espacio no cabrían bien por la escotilla y que un rasgón en el atuendo habría supuesto la muerte inmediata. Aldrin tuvo que ayudar a Amstrong vigilando cada movimiento, después de que previamente el comandante de la nave decidiese desconectar el ordenador y pilotar manualmente ante la acuciante escasez de combustible. Según refiere Grandela, ingeniero en la estación de Fresnedillas de Oliva, predecesora de la actual Robledo de Chavela, último superviviente en el planeta que escuchó en directo al Apolo 11, la tensión fue tremenda. Tanta que cuando se salió del impasse no quedaron fuerzas ni para abrazarse.

     Un año aquel que a la postre significó el inicio del fin del régimen al planificar su continuidad sin Franco se inició con la declaración del estado de excepción ante las movidas estudiantiles y obreras que estaban sacudiendo el suelo patrio al que el Festival de Eurovisión concedió de nuevo árnica con la victoria compartida de Salomé a lomos del «Vivo cantando». En ese julio interestelar, Juan Carlos de Borbón juró lealtad a los principios del Movimiento al ser designado sucesor ante las Cortes y, quién nos lo iba a decir, el monarca ha coincidido con otro viaje espacial en una incursión meteórica desde su residencia en Abu Dabi hasta la Maestranza donde ha sido agasajado por la nobleza que la rige y ovacionado por el séquito fiel, algo natural puesto que el rey es el hermano mayor honorario de la corporación por lo que ignoro si en la actualidad rinde pleitesía a dos o si Letizia mantiene al suyo alejado de los festejos.

     La misión del Artemis 2, con el seguimiento pormenorizado a todo color desde cualquier sala de estar, pone de manifiesto el valor de lo ocurrido 57 años atrás cuando la expedición ha podido saborear hace unas horas el siguiente mensaje: «Seguiremos liderando todo este camino hacia las estrellas». Suena poético, pero es de Trump. No hay que olvidar que los primeros lanzamientos desde Cabo Cañaveral coincidieron con la guerra de Vietnam que apenas duró veinte años para luego perder la contienda. Quien anda al frente de la Administración estadounidense ha anunciado en estas horas de exaltación de los avances científicos su pretensión de devolver Irán a la Edad de Piedra, mientras que los cosmonautas se extasiaban contemplando un eclipse total. El mismo que perpetra en la Tierra tanto lunático suelto.

Carlos Mazón sale del hemiciclo y esta vez sí que le apetece pararse ante los medios para lanzarle un recadito a la jueza de la dana: «Quiero saber si se me investiga o no; creo que tengo derecho». Lo repite varias veces soltando una sonrisa. Sí, se le ve satisfecho.

     Llegados al extremo adonde ha ido a parar la tragedia ocurrida tiene motivos. El recorrido sufrido por la causa lo ha puesto negro sobre blanco Laura Ballester aclarándole los conceptos al lector uno por uno. Efectivamente, de la investigación judicial se deduce que quien estaba al frente del territorio en aquel día fatídico se desentendió de la emergencia durante la jornada del 29-O en la que compareció a las 11,47 a fin de minimizar los efectos de las lluvias torrenciales, un vídeo emitido en sus redes sociales que luego fue borrado. Por la noche, cuando en el Centro de Emergencias se enfundó el chaleco rojo y abrió el pico parecía tomar el mando de las operaciones, pero en realidad nunca lo hizo. Es a lo que se acogen los cinco del tesejota para advertir que el ínclito no se constituyó en garante de la emergencia y de la protección civil el día de autos y de ahí que no se le pueda exigir responsabilidad alguna en la toma de decisiones o en la ausencia de ellas. Es decir que, en cuanto se percató del percal que se había formado mientras disfrutaba de la vida apartado del mundanal ruido y una vez asesorado convenientemente por los expertos en derecho que pagamos entre todos, a lo único que se dedicó con los cinco sentidos fue a que a él no lo arrastrara la corriente. Y a eso permanece agarrado y dichoso, complacido por el rumbo de los acontecimientos.

     Ahora todo parece indicar que tendrá que verse las caras con la jueza de sus pensamientos y, al hacerlo como testigo, deberá responder sin apoyo jurídico y obligado a decir la verdad, que es lo suyo, en este caso ante todas las partes personadas, magistrada instructora incluida, Fiscalía y cuarenta letrados de las acusaciones más los dos de la defensa. ¡Ojo! Al concurrir en la condición que va se abre la vía de hacerlo por escrito o telemáticamente, aunque con tanto interviniente no sé cómo se la maravillarían. E incluso existe la posibilidad de tomarle declaración en su domicilio o en el despacho oficial. Dado su volumen de trabajo, este último recurso sin duda gana enteros.

     En vista de lo visto, más de uno se preguntará qué pensará cuando se mira al espejo. ¿Se arrepentirá de algo?, ¿Le vendrán las imágenes de los seres que vieron cercenada la existencia porque el sistema de protección que debió ponerse en marcha permaneció en el limbo? ¿Por qué habría de darse por concernido si en ningún momento se hizo cargo de la situación? ¿Solo porque era presidente de la Generalitat? Pues, vaya argumento. Lo que sostiene es que no ha incurrido en ningún cambio de versión en todo este tiempo y que son otros los que tienen que ofrecer explicaciones porque nadie ha dado tantas como él. ¿Lo ven? No hay más que añadir, salvo que por lo que parece dormir, debe dormir como Dios. A pierna suelta.

En el espacio destinado a la Biblioteca de los Libros Felices se ha abierto paso un israelí afincado en estas tierras, empresario y compositor, dispuesto a exponer su visión en torno al ahogo que nos invade. Sus tesis no calaron y el personal lo dejó patente dentro de la pretensión de parlamentar que auspició el coloquio. Tanto es así que al artífice del encuentro y de tantas y tantas propuestas constructivas, Manuel Desantes, no le quedó más remedio de cara a promover nuevas citas que llevar a cabo un referéndum entre los asistentes: «¿Continuamos?».

     Continuemos. Miles de personas desayunaron el Lunes Santo con las imágenes de Baqa al-Gharbiyah, al sur de Líbano, una de las ciudades más bombardeadas por los israelíes, en la que una reportera entrevistó a un conductor de ambulancia que recibió un aviso horas antes. Se desplazó a las inmediaciones del cementerio donde hizo que trasladaran a dos heridos al hospital y después se dirigió a inspeccionar los cuerpos de cinco paramédicos asesinados, algunos de ellos con la cabeza separada del tronco y también las manos. Rescató a todos y, con el rostro curtido por los rayos de sol, contestó una y otra vez que no, que ellos no tienen miedo porque es mucha la gente a la que hay que asistir. Por la tarde, en una tele local de Sevilla que retransmite en directo las procesiones, se recibió un mensaje de uno de los cerca de 700 soldados en misión de paz, a menudo refugiados en búnkeres, con tal de dejar constancia de que estaba viendo San Gonzalo, enclavada en el Tardón el barrio que cubre la espalda de Triana, una de las hermandades que mejor lleva el paso de Misterio, en la que el chaval salió el año pasado y que, con la lluvia encima, tanto el Señor ante Caifás como el palio de Nuestra Señora de la Salud tuvieron que refugiarse en la catedral hasta el Jueves Santo que pudo regresar al templo. Lo difícil que debe ser sentir al nazareno ausente para la familia de quien se halla bajo el fuego cruzado, no digo ya que la torrija te sepa dulce.

     Y para que no perdamos las perspectiva de a lo que nos enfrentamos, en el pórtico del Domingo de Ramos salió a la luz un podcast con JD Vance, vice del otro, cristiano hasta la médula se confiesa, que ha mantenido un silencio estruendoso sobre la guerra del jefe en Oriente Medio y, mientras el infierno bélico se propaga, pasó de la cuestión y sobre lo que prometió tiempo de investigación mostrando entusiasmo es, pásmense, a su «obsesión» con los ovnis y los visitantes extraterrestres. «Bueno, mira -le dijo al entrevistador-, no creo que sean extraterrestres, creo que son demonios, pero ese es un debate más largo. Uno de los grandes engaños del diablo es convencer a la gente de que nunca existió». Para echarse a temblar.

     Si es que, como cualquiera ve si abre los ojos, el mundo ahora mismo no hay quien lo entienda por mucho que se esmere Desantes, que mira que se esmera.

Nunca le pregunté a mi madre a quién votaba, aunque tengo una sospecha. En casa el nombre del coronel médico del Ejército del Aire Vicente Romero era sagrado tras haberla asistido durante la llegada de su único hijo varón que no fue fácil como tampoco lo sería el post ni el niño. Al ser el alto oficial padre de Carmen Romero y encontrarse la señora Eloisa entre las personas de mentalidad abierta para la época, no descartaría que hubiese optado por el de la rosa y el capullo en señal de agradecimiento a la familia. Otra cosa es que el coronel votara al yerno.

     Carmen, que se reveló a no tardar como una persona discreta y combativa, ha recibido un cálido homenaje en Cádiz al conmemorarse el 50 aniversario de la rama de la enseñanza de ugeté a la que pertenece, ciudad en la que estuvo catorce años siendo diputada. Sí, tras llevar unos cuantos en la Moncloa fue la diputada del pesecé Dolors Renau la primera en sugerirselo y ni corta ni perezosa se fue para Arfonzo encasquetándole que le señalase en qué artículo de la Constitución ponía que no era elegible y, dado que en la Tacita de Plata quien no se ha acostumbrado a tener alma cunera es porque no quiere, dicho y hecho. Bueno por lo menos la familia del padre contaba con orígenes en el contorno. Y lo cierto es que, por lo que expusieron los anfitriones, su actuación no pasó desapercibida. Al parecer curró incansablemente para mejorar la vivienda en el casco histórico de la capital y, entre otros flancos, se puso en danza el experimento de las escuelas taller donde los chavales podían encontrar una segunda oportunidad enfocada a los oficios. Este repaso le dio pie para propinar un palo con todas las letras a la Junta que, a su entender, «no está haciendo nada con tantos pueblos necesitando la cobertura de la efepé dual al no haber suficientes centros integrados ni convenios con empresas para que así la gente tenga que formarse en centros privados cuando adolecen de recursos suficientes». Teniendo en cuenta como anda por allí su partido, como se descuide, la repescan.

     A esas horas, la plantilla de Airbus anda reivindicativa en El Puerto de Santa María y me asalta la locución de una emisora que recoge lo siguiente: «Felipe González ha calificado de inaceptable la postura de la compañía en el actual contexto económico». ¿He de revisar el oído o ha vuelto a ponerse la pana de abogado laboralista? Tiene explicación: el presidente del comité de empresa se llama así el hombre. El otro se encontraba por esas fechas departiendo con Cayetano Martínez de Irujo, Bertín Osborne y compañía en torno a la memoria de la duquesa de Alba antes de que hiciera aparición Juanma Moreno tras haber convocado elecciones y, en la previa al encuentro en Sevilla de semejante cofradía, dejar constancia de no poder entender que «Felipe González sea repudiado por el pesoe». Una en Cadiz, el otro a 120 kilómetros apenas y ya ven. Más lejos no pueden estar.

Al ser acuarios, a los millennials que trajimos al mundo se les acumula la faena y se las ven y se las desean para dar con el detalle de rigor. Cuando habían abierto una espita a través de un vino o un vermú en condiciones, los análisis de los boomers que le cayeron en suerte sentenciaron que, cuanto menos alcohol, mejor les iría. Así que no, no lo tienen fácil y, en general, tampoco.

     Para intentar salir del atolladero, el portavoz del tridente guasajeó acerca de si se me ocurría algo para la partenaire, en el instante en el que acababa de detenerme en el concierto de Leonor Watling en el teatro Circo dentro del festival de jazz, justo al día siguiente de la obra «El entusiasmo» del Centro Dramático Nacional en el Romea que me cayó con motivo del cambio de década alcanzado. Apunté que la cita musical salía a 19 euros lo que enseguida se transformó en un signo de admiración estampado en el receptor: «¡Uy! Pues eso nos viene fenomenal». Ni que decir tiene que transporte, hotel y comida corrían a cargo de los cumpleañeros. Con posterioridad, y después de haber dado las gracias por activa y por pasiva, comenté que había pensado con que igual nos caía el ansiado crucero fluvial por el Rin y escuché un prometedor «todo se andará». Aunque no quiero ilusionarme, lo cierto es que la cosa no está para irse muy lejos.

     Como la ida coincidió con el Consejo de Ministros en el que se aprobaron las medidas anticrisis que debían incluir la rebaja a la hora de acercarse al surtidor, optamos por la Renfe a cinco euros y pico el trayecto. No tener que coger el volante es una bendición y, poder hacer el desplazamiento absorto en la lectura, otro regalo. No si al final… El caso es que llegamos a buena hora al establecimiento céntrico en el que nos alojamos en otoño para ver a Darín en la gira interminable que viene marcándose y, mientras ultimaban la habitación, nos adentramos en el mundo de Ramón Gaya que tocábamos con los dedos antes de alcanzar la recreación de lo que fue su casa estudio entre carteles conmemorativos de sus aniversarios, precisamente, láminas repletas de tradiciones grabadas a fuego y un deslumbrante abanico para alejar el sofoco. Más doloroso debió resultar quitarse las heridas internas sufridas en el campo de internamiento de Saint Cyprien y cuántos siglos pasarían para ambos desde que retratase a Gil-Albert en el 37 con ese porte hermoso, exhibido en el Pabellón de la República en la Expo Internacional de París junto al Guernica. Aún no nos habíamos alojado y ya andábamos más que reconfortados.

     Como el texto de Pablo Remón es un viaje emocional tratado con humor e ironía del tránsito de la pareja, la llegada de los hijos, los meses y meses sin dormir apenas y la crisis de la mediana edad, lógicamente nos lo pasamos bomba, mientras que la actriz y cantante junto a su alter ego, Leo Sidran, nos mecieron en una travesía íntima de baladas y distintos sabores. Para celebrarlo al día siguiente, haciendo un escorzo por Trapería, nos sugirieron unos tomatitos dentro de una atención cinco estrellas y nos metimos un caldero entre pecho y espalda. De regreso con el depósito lleno, qué gusto da ver el coche quieto y los demonios más a lo lejos.

Durante el discurso para valorar los resultados electorales que estaban a punto de certificar su reinado, el candidato republicano enfatizó en torno a las fuerzas armadas que «tenemos un ejército que no queremos usar. No voy a empezar guerras, voy a frenarlas». El pasado 5 de noviembre, justo un año después de ser izado nuevamente por una masa ingente de compatriotas, Trump certificó la tesis en un foro empresarial en Miami: «Nos quedamos en un país a lo largo de 15 años, bombardeamos a todo el mundo, hacemos que todos sean desgraciados y nadie sabe por qué estamos allí. Así que dejamos claro que los días de lo políticamente correcto en nuestro ejército han terminado. No queremos entrar en guerras». Gracias, Donald, no esperábamos menos de ti.

     Tras el estallido en Irán, el Cis ha puesto su maquinaria en marcha a fin de cotejar los «temores de la sociedad actual». Y del resultado se extrae que casi el 80% de los españoles piensa que se nos puede venir encima una contienda con armas nucleares. Lo cierto es que amanece, te conectas, compruebas cómo la destrucción no cesa, el número de víctimas se dispara y que la incertidumbre hacia donde camina la ocurrencia de un par de mandatarios ha llevado la chispa a una nebulosa que ni los que la prendieron saben qué reportará ni en qué derivará más allá del escarnio humanitario instalado. Habrán de perdonarme si, ante el panorama de dirigentes políticos que nos asola, les digo que voy a echar mano de un clásico como Cantona tras entrar a saco como es su costumbre en el programa Clique del Canal + francés. Ahí va Eric: «Habría que poner en marcha una ley internacional que obligue a los presidentes que deciden iniciar una guerra a ser los primeros en ir al frente de batalla. Y que también tuvieran que hacerlo sus propios hijos, verán cómo habría muchas menos guerras». Qué manera de rematar tuvo siempre esta fiera.

     Ya hemos podido comprobar lo que ha hecho el faro de la Casa Blanca con su anuncio reiterado de que no habría más monsergas bélicas. Junto a sus reiterados incidentes, el delantero marsellés se convirtió en leyenda por su aportación en la consecución de títulos con los red devils pese al castigo que le cayó por propinarle una patada voladora en la grada a un espectador, sancionado igualmente sin poder entrar a recinto deportivo alguno. Tras reflexionar, décadas más tarde el impetuoso «siete» del United confesó: «Patear a un fascista fue lo mejor que hice en toda mi carrera». Camino de los 30, en pleno esplendor, se retiró. Decía que no quería que su declive se viese en los terrenos de juego, sino en las playas. Desde entonces ha hecho lo que le ha apetecido, incluido cine por un tubo, ¡ah! y, durante seis años, entrenador de la selección francesa de..¡fútbol playa! En vista de las voces de dirigentes continentales capaces en medio del tremendo berenjenal de poner las cosas en sitio de aquella manera, siempre nos quedará Cantona.

Lo más destacado de la reciente edición de los Óscar ha sido por dos razones los que ya no están: porque, salvo mínimas excepciones, las películas seleccionadas no son nada del otro mundo y porque se ha ido un cogollito de virtuosos de los que hacen soñar a una generación tras otra. La prueba es que el domingo nuestros vástagos cuarentones andaban viendo por enésima vez «La princesa prometida» y descorriéndoles la cortina a menores de cinco años que siguieron las peripecias de Westley fantaseando con la muerte los malos. Cuando aquel otro hombre, herido por los cuatro costados, le espetó al seisdedos «hola, me llamo Íñigo Montoya, tú mataste a mi padre; prepárate para morir», explotó el gallinero.

     Quién podía sospechar que el director de esta magnética peripecia, Rob Reiner, incondicional de los cuentos de hadas, se despediría para los restos víctima de una horrible desventura, descosido por una infinidad de cortes afilados en su propia casa junto a Michele, ejecutada presuntamente por el pequeño de la familia. Para trazar los prodigios de ambos la academia escogió a Billy Cristal, probablemente el mejor oficiante que haya encontrado la ceremonia de entrega que condujo en apenas nueve ocasiones. Los caminos que se entrecruzan en el universo creativo pueden ser inescrutables. El guionista de la fábula principesca, William Goldman, es el mismo capaz de engarzar «Dos hombres y un destino», el western que puso en órbita a otro de los grandes desaparecidos tras abrir con Sundance alamedas para jóvenes promesas y lo que es más importante, un encuentro que hizo amigos para siempre a Robert Redford y a Paul Newman. Ahí es nada.

     La otra gran evocada de la sesión fue Annie Hall, perdón quiero decir Diane Keaton. ¿Se puede irradiar mayor encanto en la pantalla salvo que seas Katharine Hepburn? Arropada por sus atuendos masculinos, esta neoyorkina con el corazón californiano, se entretuvo en buscar casas a su gusto hasta que para el retiro dorado se guareció en una de estilo rústico, con cine en casa y azotea cara al océano. Esos mares en los que estos y otros engatusadores que ya volaron han ido meciéndonos a lo largo de tantas décadas para que cuesten menos deglutir los desatinos que salen al paso mientras que, con la filmografía heredada siempre a mano, ellos nos guiñan el ojo desde el paraíso.

Las comisiones de investigación previstas tanto en Las Cortes como en el ayuntamiento cercado para explorar la tropelía cometida con las adjudicaciones de uvepeó se encuentran dando los últimos pasos a fin de contar con los elementos necesarios para concretar un plan de trabajo y echar a andar. Seguro que lo consiguen. Eso es lo malo.

     El goteo de aspectos paranormales destapados en torno a las circunstancias que se dan cita entre las escaleras del residencial Les Naus resulta incesante. Al reguero de otorgamientos realizados por arte de birlibirloque, que han puesto a Alicante en el mapa de prácticas sangrientas en uno de los problemas que atenazan a miles de criaturas en el paisaje patrio, se suma por ejemplo que una treintena de viviendas conflictivas permanecían en un limbo puesto que no se sabía nada de los residentes oficiales más de medio año después de entregarse los primeros manojos de llaves. El decreto vigente del Consell sobre vivienda protegida advierte que se había podido sobrepasar el plazo previsto para la pertinente ocupación. Desde que esto comenzó a airearse han surgido desde debajo de las piedras ocho ocupantes que se suman al racimo empadronado nada más producirse el alboroto. De la ristra de pisos sin vecinos como Dios manda, en quince de ellos no hay rastro todavía de sus propietarios. ¿Qué me dicen? Al parecer se ha visto merodear por las estribaciones a Íker Jiménez. Era de temer.

     Un informe elaborado por Tinsa, empresa independiente homologada por el Banco de España, coloca la provincia en el podio de demarcaciones en que las casas de nueva construcción son más inaccesibles para los aborígenes. A la hora de rascar bola se precisa destinar dos tercios de los ingresos familiares, si no a seguir tirando como se puede. El metro cuadrado ha subido en un año un 13,2% situándose en 2.790 euros, aunque quien no se consuela es porque no quiere ya que en Málaga y Baleares es peor y en Benidorm cotizan a 4.690 euros por lo que un hogar medio de 80 metros se pone en 375.000. Respecto de la hipoteca mejor ni hablamos dado que a las fatiguitas no se les ve el techo. Del estudio se desprende que la oferta residencial en el mercado tiende mayoritariamente hacia rentas altas y turismo de poder adquisitivo guapo. De ahí el escaso abanico con el que juega el común de los mortales y, en respuesta al escándalo destapado, el presidente del Consell no se ha quedado quieto y ha anunciado un plan para construir 120.000 viviendas sobre suelo de titularidad municipal en el que dejaría a los ayuntamientos decidir si libres o protegidas. Puesto que los primeros ya van a su aire, cuanto más se reduzca el cupo de uvepeós menos hay que fiscalizar y controlar. Pues sí. Está bien pensado.