En un diario distante de la desinformación, de los considerados serios, se lee este titular: «El turismo cierra el mejor primer trimestre de su historia con 16 millones de visitas». No opta por emplear el más masivo, sino el mejor. Para ratificar la tesis resalta que «Canarias, aún en plena temporada alta, es la comunidad que más se beneficia del tirón». No la que más plebe recibe, sino la que más se beneficia cuando es en la que acaban de producirse las primeras manis multitudinarias de residentes en contra de las avalanchas que les caen. Y por si faltaba algo el ministro del ramo pone la rúbrica: «Este primer trimestre ha resultado ser el mejor de nuestra serie histórica, con un crecimiento destacado de gasto en destino y del gasto medio de los turistas internacionales que recoge perfectamente el cambio de modelo turístico». Y aquí paz y después gloria.
     Casualmente, unas páginas antes, un colaborador ilustre derrama una serie de consideraciones en torno a la «defensa de los límites» poniendo especial énfasis en que hoy en día se ve como «una restricción intolerable» argumentándolo de esta guisa: «Como esos padres y madres que tardan tanto en aceptar el valor educativo de los límites, creo que esa educadora implacable que es la realidad nos va enseñando a todos, en cada ámbito de la vida, la necesidad urgente de aceptarlos, y no ya como estorbos inevitables, sino como puntos de partida para una mejora racional de las cosas». Y apuntilla: «Nada puede crecer indefinidamente: ni el número de turistas ni el agua potable que se consume es un país de desertificación y de sequía». Es lo que tiene pensar.
     Pero, claro, en el acumulado del primer trimestre, el desembolso de los turistas extranjeros avanzó un 28% hasta los 21.948 millones de euros. Recuerda el autor de la reflexión que hace solo 25 siglos Buda alertó acerca de que «los deseos pueden no acabarse nunca y una vez obtenidos despierta no el apaciguamiento de lo ya logrado, sino la ansiedad de lo que todavía no se tiene». Otro pensador. Será posible.

Viendo campar a sus anchas a la poli por los rincones de las universidades norteamericanas más icónicas, regadas a fondo con posibles de los intocables, me ha asaltado la memoria a base de bien. ¡Ay, la memoria, cuánto acoge, cuánto sopesa! La Onu ha instado a España a adoptar medidas contra las leyes esas de concordia que se han sacado de la manga con tal de negarse a que nos miremos por dentro. Pero quién es Naciones Unidas para meterse en nuestras entretelas. Ni ella ni Cristo que la fundara. Estaría bueno.
      Pero sí, ya digo, la persiana del retrovisor se me ha corrido cinco décadas atrás cuando, conocedores en casa de que se preparaba una buena, antes de cerrar la puerta se oyó la voz de mi madre que aún resuena grabada a fuego: «Ten cuidado, hijo». Nada más entrar en la facu llovieron octavillas. La primavera andaba revuelta. Por distintas vías, currantes, militantes rebosantes de clandestinidad y universitarios se dirigieron al rectorado. Insospechadamente su titular permitió la entrada de la caballería y fue todo un espectáculo ver lanzar los pupitres desde las balconadas y contemplar a los potros por las escaleras.Puig Antich fue ejecutado y unos cursos después quien dio las llaves a los grises, para hacer del recinto un sayo, nombrado en plena Transición ministro de Cultura. En cuanto a asignaturas pendientes, malo no era el currículum.
     Franco está muerto dentro de un orden. Netanyahu vive y no deja vivir apoyado por ni quien se plantea ponerlo en su sitio y eso que todavía no es Trump por lo que, zamparse las escenas de los campus estadounidenses, cuesta. Claro que para situarnos siempre nos quedará Paul Auster: «El genocidio indio a manos de los colonos blancos y la esclavitud es un veneno presente. El conflicto del racismo seguirá mientras este país no sea capaz de hacer las preguntas correctas, de enfrentarse a su pasado». Tampoco es fácil de explicar que Columbia, además de arder, expulse a la prensa cuando tiene instituido el Pulitzer. A este paso igual se lo dan al No-do.

Lo estaban esperando con el cuchillo entre los dientes. Ana Rosa se ajustó las gafas con una montura de armas tomar dejándose los pelos en la gatera para quedarse a gusto: «Por su victimismo al cuadrado, más que regeneración suena a enajenación. Tras someternos a una farsa de cinco días, utiliza métodos trumpistas para luchar contra el trumpismo». Entre otras contertulias presentes, Susana Díaz, que aunque no dijo esta boca es mía a favor de corriente, debió apretar la mandíbula para que el morbo no se soltara. Igual aún la nota fuera de sitio. Como a ella.
     Y qué voy a decirles de la recepción dispensada en El hormiguero donde el fantasma de Broncano en el ente sobrevoló el chou para advertir que es «como para creernos el discurso del mártir» e indicar que al ínclito Motos lo detendrían y a las hormigas las decapitarán. Menos mal que El mundo rebajó el clima ampliando el espectro con tal de no dejar hilo suelto con una pregunta lanzada al aire: «Se puede estar profundamente enamorado tras 21 años de relación». La cuestión queda resuelta a manos de una sola psicóloga, autora del libro «Adicta a un gilipollas». Y la respuesta es que «sí se puede, aunque es muy difícil». Mejor no mirar siquiera un ejemplar ante el peligro de reconocerse.
     Tras volver del retiro, el mandatario en cuestión ha pedido a los medios que se sumen a la lucha contra los bulos que lo condujeron a refugiarse porque «no puedo hacerlo solo». Parte de sus socios le han recordado que, cuando ellos sufrieron el lawfare, desde su partido miraron hacia otro lado. Los cañonazos de desinformación tampoco son nuevos. En los noventa, auspiciados por Aznar&MAR e irradiados a los próceres territoriales, se catapultaron libelos para intentar hundir a las voces críticas financiados por instituciones en su poder y por empresarios que preferían que su anuncio ni siquiera saliese. La descompensación es que, mientras la maraña digital resulta infinita, la robustez hoy de los soportes tradicionales con vocación de periodismo fetén es la que es. Limitadita.

Ha sido una carrera muy intensa. De las que desgastan más de lo habitual. Al principio pocos pensaban que aquel pimpollo alto, explosivo fuera a llegar a lo más alto. A cada paso que daba sus rivales se multiplicaban. Pero muy pronto se detectó que sus armas consistían en desafiar al destino. Sin tratarse de un fino estilista apechugaba con todo lo que le salía al paso. Agarrado a la izquierda, se hizo el abanderado de la pista y jugó fuerte. Fuerte es poco. Paseó aquel sello aguerrido por multitud de puntos cardinales y pronto pudo verse que no se arredraba ante ningún tipo de rival que le saliera al paso en un trayecto en el que no había lugar para distraerse ante molinos de viento. Poco a poco fueron llegando las citas donde jugársela a cual más exigente. Y ahí, en ese instante fatídicamente sagrado, sacó a relucir una y otra vez que estábamos ante un competidor nato. Se destapó como todo un «killer». Un mal rival para cualquiera que se pusiera enfrente demostrándole a la afición que había entendido sin reserva de ningún tipo a lo que se enfrentaba. Podía gustar más o menos la técnica y la estrategia en determinadas acometidas, pero hasta a sus más íntimos detractores no les quedaba otro remedio que reconocer que solía salirse con la suya. El grado de eficacia alcanzado pese a las adversidades que van multiplicándose tras variados esfuerzos fue construyendo a ojos del circuito nacional e internacional la figura de alguien casi indestructible, fajado a base de golpes. Inevitablemente este estado de tensión permanente por responder a las expectativas pasa factura. Nadie, por muy batallador que se sea como es el caso, puede pretender que el organismo no se resienta con el paso de los embates. Y, sin duda, hay sacudidas que repercuten de forma más dañina en la moral de todo quisque. Ese es el partido que le toca disputar ahora y que tiene en la reserva tan sonada singladura. Sumido como se halla en un fuerte nudo emocional dilata irse por la puerta grande tal como se ha ganado de sobra. Rafa Nadal, claro está.

Ni puede quejarse ni lo intenta. Es alguien reconocido. Su dilatada trayectoria a la hora de representar como pocos a una popular entidad financiera lo confirmó como una persona de ley y, más aún, cuando tiempo después los sucesores en la cúpula patrocinaron la histórica deriva. Más duro fue hace un lustro ahora perder a la compañera de viaje con quien tantas travesías acometió como aquellas a Formentera con parada y fonda bajo la luz de las estrellas. Ese combustible es el que le permite a los ochenta y pocos seguir disfrutando de todo lo que le seduce e irradiarlo a su círculo cercano. No hay más que catar las inquietudes y los gustos que mantiene para percibir que estás ante un ser del Renacimiento requete bañado en las obras de la antigüedad clásica pertenezcan a la disciplina que pertenezcan, incluido el dry martini cuya esmerada preparación llevará siempre a gala. Es muy british y debe estar a punto de entregarse a su cadena y a las estadounidenses para calentar motores con vistas a la cita electoral de noviembre y destripar si es posible que venga el coco dentro de los signos desalentadores que irradia el mapamundi. Caer bajo su área de influencia es uno de esos lujos del que uno no está dispuesto a desprenderse. Así que le puse uno de los habituales mensajes para dar con nuestros huesos en una mesa de picoteo. Al ver que no contestaba reparé en que el guasa llevaba más tiempo del prudencial inmóvil. La culpa la tuvo un virus que lo mantuvo unos cuantos días ingresado y alejado del chisme por lo que me puse en contacto con el hijo quien enseguida situó la acción advirtiéndome que todavía andaba flojo, pero recuperando poco a poco. Lo más preocupante fue el remate: «Aquí estamos viendo el partido». Como son del Atleti, el trago no era otro que el vivido en Alemania. Después de aquello ya hemos entrado en contacto y ha reiterado que va mejor aunque, dentro de su estilo, sin dejar de hacer hincapié en que sin prisas. Teniendo en cuenta los estragos del Madrid cualquiera es el guapo.

Renfe está lanzada por estos lares, no solo va a volcarse en Extremadura. Nadie puede acusar a la empresa de faltarle capacidad de innovación. No por inesperado, lo último es menos grandioso. Insatisfecha con lo que había, que ya se las trae, ha puesto al alcance de los usuarios una nueva fórmula para llegar de Alicante a València. Desde hace nada ha querido liderar una conexión consistente en coger el ave hasta Albacete con sus sesenta minutos habituales de duración, pasar en el andén otros veinte o lo que se tercie, y aguardar a que llegue un regional que depositará al viajero tan ricamente en dos horas y media más de recorrido en la Estació del Nord. Aunque parezca imposible, la compañía lo ha razonado. Ha esgrimido que, con dicha estrategia, busca «ampliar su oferta comercial» y conectar «cientos de destinos». Pocos parecen. Por la temeridad del empeño da la impresión de que se quieren alcanzar unos planos más ambiciosos de los que se explicitan en el comunicado. Se intuye que esta reciente implantación esconde una baraja de alicientes para una segunda fase en la que realizar paradas con posibilidad de contemplar fortalezas y castillos o adquirir productos típicos del lugar y, en definitiva, echar el día por una tarifa muy competitiva. Estamos, pues, ante la circulación de vagones terapeúticos que nos ponen ante el dilema de para qué tanta alta velocidad. Bien, vale que la pillas en origen cuando arrancas el día estresado ante la jornada que hay por delante, pero a continuación el servicio te sumerge en un viaje con sensaciones opuestas que devuelva a uno a los biorritmos adecuados. Un enlace a fin de alcanzar algo tan sagrado como es la tranquilidad de espíritu. Podríamos decir que nos encontramos ante la adquisición de un billete que, por su duración, invita a que meditemos. No hay que olvidar que el término yoga significa «lo que une y conecta». Y, además, nadie puede quejarse porque la opción está disponible en ambas direcciones. Para que nadie se queje más de que vertebrar esto es una quimera.

No conozco a nadie que quiera formar parte de un jurado popular. Existir deben existir pero yo no me los he cruzado. Ahora bien, si por lo que sea, la judicatura neoyorquina decidiera cubrir una de las plazas de los miembros que han de juzgar a Donald Trump con alguien residente fuera de las fronteras estadounidenses, por aquí habría tortas. Menuda atracción de visita por Manhattan.
     Porque el caso es que los encargados de reclutar al grupo de 12 componentes se las están viendo y deseando para poder seleccionar a los que puedan considerarse aptos. Del primer centenar que desfiló más de la mitad fue excusado de inmediato al corroborar a mano alzada que no podrían ser justos e imparciales en el proceso abierto, contra el candidato a volver a dirigir los destinos del país, por 34 cargos dentro de delitos relacionados con los pagos un mes antes de las elecciones del 16 a la estrella porno Stormy Daniels para silenciar el enredo de una relación sexual. No debe ser fácil encontrar a un tipo más seductor para tomar las riendas de la Casa Blanca. Un magnate que toma los juzgados a bordo de una flota de cochazos negros y penetra en los mismos con tal de agarrar un micrófono donde colocar ante las cámaras esa cara repleta de furia y de bolsas que se extienden desde el nervio  ocular hasta el guiño a Wall Street en el afán por dejar clarito que todo lo que ocurre allí es obra del rival que espera en noviembre. Qué manera de quitarse méritos.
     Por mucho que sean quinientos los convocados no va a ser fácil quedarse con docena y media, suplentes incluidos. ¿Quién puede mostrarse imparcial ante un espécimen así? ¿De qué pasta hay que estar hecho para que te dé igual ocho que ochenta tratándose de un personaje que toda la trayectoria se la ha labrado a base de no dejar indiferente a nadie? Dado que es la primera vez que se juzga vía penal a un expresidente y que el magistrado lleva por nombre el de Juan Merchan mantengo la esperanza de que nos haga hueco. Y si es para Broncano, qué le vamos a hacer.

Rato y Zaplana van a lomos de juicios como acusados por diferentes tejemanejes. El que fuera artífice del milagro económico español se enfrenta a más de 70 años de cárcel por defraudar supuestamente 8,5 millones de euros y por los presuntos sobornos cobrados cuando era presidente de Bankia. A quien estuvo al frente de la Generalitat se le imputa haber cobrado y blanqueado mordidas por valor de más de 20 millones en adjudicaciones de iteuve y parques eólicos, con una petición de pena de 19 años de prisión por los delitos de organización criminal, blanqueo de capitales, cohecho, prevaricación y falsedad documental. Ignoro por qué algunos se empeñan en que Aznar dé explicaciones sobre las armas de destrucción masiva. De empezar, ¿cuándo iba a terminar ese hombre?
     Curtido en mil batallas judiciales, impregnado de púrpura tras haber ostentado la vicepresidencia del país no digiere tener que aguantar las insolencias de una servidora más del Estado y, harto ya de estar harto, Rodrigo espetó a la fiscal que «¡El respeto se gana!». Si lo sabrá él. A Zaplana, por el contrario, el debut en el banquillo maldita la gracia que le hacía. No pocos señalan que el viralizado recibimiento inferido por una mujer que aguardaba turno exclamando «¡Haz la cola!» debió dejar maltrecho su aire pinturero. Pero estoy por asegurar que, como a todo, al final le sacó partido. Bárbara, la afectada, pasó a ocupar primer plano, dijo que «la buscan constantemente y que ya tiene bolos». Es lo que otorga haber sido ministro de Trabajo, que allá por donde pasas van abriéndose nuevas posibilidades. Y puesto que lo sucedido no era suficiente para desviar la atención y que se hablara lo menos posible de lo mollar, los más leales buscaron hasta dar con aquello que captase la curiosidad general y así es como el edil de Recursos Humanos de Elche acabó debajo del trono. No hay Dios que ponga en duda que el flagelado será recompensado. Desde Maruja es una tradición que nadie puede decir que no haya ido a misa.

Recuerdo que un día, meses antes de la mascletá, leí una reseña en una publicación de estas a las que nunca me asomo en la que se resalta el perfil de Alberto González como el de una pareja sólida y discreta de la presidenta madrileña, aunque unas líneas más abajo señala que la relación se inició a finales de 2020 propiciada por Tomás Díaz Ayuso motivo por el cual pensé: ojú porque lo de este también había pasado desapercibido hasta consagrarse como el hermanísimo. Si no que se lo pregunten a Pablo Casado.
       Y ya conocen los avatares por los que el prudente Alberto ha venido pasando en su afán de solidificar el estatus que según todos los indicios reporta sentido a su vida. Después de poner carita de cordero degollado y proponer pagar más de 380.000 euros para evitar la cárcel por sus engaños a Hacienda y, al ser pareja de la presidenta de la Comunidad, pretender evitar «un efecto deformador de las garantías procesales», lo último que ha saltado a la palestra es que se hizo pasar por directivo de un grupo sanitario para coronar la defraudación y, al mismo tiempo, ha admitido que reformó sin licencia una de las dos casas donde vive con la ínclita quien, por supuesto, desconoce todo de semejante fregao. Qué va a saber la pobre.
     En esas mismas páginas hacen mención a un encuentro con Bertín en el programa «En mi casa es la tuya» donde Ayuso en junio del 21, al mes de ser reelegida abrumadoramente, se negó a rodar en su residencia, las cámaras se instalaron en las oficinas de Miguel Ángel Rodríguez y el galán que la entrevistó zanjó la cuestión diciendo que no hemos podido hacerlo allí porque «la presi tiene el típico apartamento de soltera». Así es. Tanto que, dentro de la efervescencia del momento, ella se sintió vulnerable y, en contra de la costumbre, dibujó los rasgos de su prototipo de hombre: «No aguanto el exceso de cuidado, me va el fofisano tipo Russell Crowe, ese tipo de hombres me gusta. Gente que disfruta de la vida y te hacen ser mejor persona». Pues sí, el amor es ciego. O no.

Bañuelos de Bureba es un pueblo burgalés que cuenta con una treintena de habitantes y que noventa años atrás tenía 250 vecinos. Antoni Benaiges no se arredró cuando le dieron la plaza y allí que se plantó desde su Mont-Roig del Camp tarraconense con la maleta de madera. En el primer día de clase a un alumno -el único sobreviviente- se le cayó el plumier y cuando el maestro fue a recogérselo el crío se cubrió la cabeza en un acto reflejo creyendo que iba a golpeársela como hacía el cura, que había sido el antecesor.
Pero no. El debutante en esas lides se embarcó en aquel cometido a bordo de su convicción en la renovación pedagógica y el método que estaba dispuesto a impartir iba por otros derroteros. De modo que, por ejemplo, compró una pequeña imprenta con la que el alumnado pergeñó unos cuantos cuadernos en los que quedaron plasmados desde la ortografía hasta las habilidades artísticas. En ese ten con ten surgió la pregunta sobre quién conocía el mar y al ver que ni uno siquiera propuso llevarlos ese verano de su segundo curso. Una vez reunida la autorización de todos los padres, el 19 de julio del 36 fue molido a golpes y paseado cubierto de sangre por falangistas para que fuera visto por todos, incluído el grupo de chavales. Esta historia ha sido recogida por «El maestro que prometió el mar» en un ejercicio de maniqueísmo difícil de soportar. Es lo que dirán los autores de la llamada ley de concordia del Gobierno valenciano en la que se refleja: «Hemos considerado que tiene que ser desde 1931 para que se incluyan, si existieron, las víctimas de la violencia revolucionaria del Frente Popular» que, dado se formó en el 36, mucho van a tener que buscar para encontrarlas.
Pese a la insistencia de sus familiares, los restos del maestro no han sido hallados. Tras décadas de forzado silencio, Bañuelos le hizo un homenaje a Antoni Benaiges, lamentó que una generación perdiera sus enseñanzas y ha restaurado y colocado su nombre a la escuela, convertida en centro de cultura. Es la diferencia.